Login
Пользователь:

Пароль:

Запомнить меня



Востановить пароль

Зарегистрироваться


Поиск по сайту


Кто на сайте
1 пользователь(ей) активно (1 пользователь(ей) просматривают Молодые литераторы)

Участников: 0
Гостей: 1

далее...


Article ID : 301
Audience : Default
Version 1.00.01
Published Date: 24.09.2012 4:49:59
Reads : 1533

Жаль мы поэты, а не боги.
Но словам можем наказать.
За те душевные ожоги.
За смерть, что нам не избежать.
За искалеченную душу
Природы, милого дитя.
И за утопленную сушу.
В бетонном море бытия.
Я каменный, но я живой!
Я, память тех, кого не стала,
Я, их бессмертный часовой.
И нас таких стоит не мало.
Прохожий, смотришь мне в глаза
В них душу ты мою читаешь
В них каменная, но слеза
Жаль, ты ее не замечаешь
Ты кланяешься предо мной
Глядишь на все мои изгибы
А, я кричу тебе из глыбы
Я, Каменный, но Я Живой!!!!

С лукошка звезды доставала ночь
Нанизывая их на неба паутину
В кроватке мирно, сладко спала дочь
Держа в ручонках свою куклу Нину.
Луна похожая на стражника сапог
Решила с ветром поболтать немножко
И лишь урчал моторчик - рыжий - кошка.
Клубочком, съёжившись у детских ног.

Узник

Дай мне ветер взаймы твою силу
Я тебе в сотни, раз отплачу,
Я бы к маме слетал на могилу.
И дождем бы оплакал листву.

На меня смотрит небо и злиться.
Будь же проклят тот день, час и век
Образ правды туманом клубиться
Я забыл здесь, что я человек.

Дай мне ветер в займы свою долю
Что б укрыться вуалью ночи.
Где-то в солнечных брызгах и вволю
Пьют вино мои палачи.

Всем тем, кто был в Афгане посвящается

На половину налитый стакан
Молчание, лишь сердца слышны стуки
Мы выпьем молча за Афганистан
Что бы его не знали наши внуки.

Беспризорник

За, что же нас люди не любят
За то, что живем мы в норе
Они нас позорят и общество губят
Я слышу порою в ночной тишине

Сбиваемся мы в малые стаи
И ночь нас накроет своим полотном
Но мы все другие не Герды и Каи
А, что же, что будет с нами потом

Нам все твердят, вот будут законы
Те дяди, что власть не поделят не как
А ждут нас решетка, нары и зоны
И от дождя почерневший барак

Любой беспризорник давно уже знает,
Что же его в будущем ждет
Каждый пятый из нас умирает,
А каждый третий тот вором стает.

Родители

Постарели мы, постарели
Оперились седыми перьями.
Не покинули, не улетели
Со своими оставшись поверьями.

Обустроились в тихой гавани
Свили гнездышко мы для птенчиков
А, они упорхнули из заводи
Нам, оставив лишь звон бубенчиков.

Нам рассвет по утрам улыбается
Не печалься лебедка-голубушка.
Так порой иногда случается
Такова родителей судьбушка.

И обнявшись крылами с сединами,
Одного нам двоим только хочется.
Что б в наш дом, покрытый былинами
Никогда не пришло одиночество.


Маленький, старенький сквер.

Маленький, старенький сквер наполнился прохладой осеннего дождя. Промокшая земля прилипала к туфлям и ботинкам прохожих. На чёрных, поседевших асфальтных аллеях, местами появлялись лужи и лужицы. Черномазую, озябшую листву гнал без оглядки беспризорник ветер. На полунагих, седых и величественных деревьях виднелись старые, глубокие раны. Но скоро наступит зима и белые рубахи, сотканные, с серебряных нитей снега, скроют их обнаженную красоту.

Ах, осень одиночества пора.
А может просто мы забыли.
Тепло осеннего костра.
Его мы в душу не пустили.

Прохожие-воробушки, поднявши воротники курток, прятались от дождя под «крышами» своих зонтиков. Ах, эти зонтики, как они похожи на цветы. Разноцветные, большие и маленькие. Цветы, которые то распускались, то снова собирались в бутоны.

Вот смотрю я на наших лавочек - старушек одиноко зябнувших под дождем и думаю. А ведь, сколько тайн они знают, сколько поколений выросло на их глазах. Кто в наш скверик только не приходил. Мамы с маленькими карапузами, мужики потолковать по- мужски, по-нашему, да и заветную выпить. Школьники оболтусы, что бы прогулять пару тройку уроков. Влюбленные стихи почитать. Студенты потолковать о жизни. Детишки птичек покормить. Этот сквер - это маленький оазис посреди бетонных дюн пустыни. Это обитель человеческих чувств, детства, юности. Как же прекрасен этот сквер зимой. Когда всходит луна и распускает свои косы, от их сияния блестит хрустящий снег и деревья сверкают своей сединой. Моя обитель прекрасна и весной. Здесь в воздухе витает ароматом свободы. Венчает сквер мой синева небес и сердце его оживляет пенье птиц - детей, вернувшихся на родину с чужбины. И где-не-где появляется молодая, зеленая трава. И просыпается от сна мой старый друг. Как он красив в эти мгновенья.

Я здесь живу. Живу детским смехом, любовью людей, щебетанием птиц. Мой добрый друг, как жаль, что я лишь памятник - поэт, а не солдат. Жаль, что спрятаны мои шпаги - слова. Достать бы их с ножен, да и вызвать на дуэль, тех, кто хочет, разрушить наш эдем.

|  Links 
Printer Friendly Page Send this Article to a Friend